Otro mundo

- Verás: Los blancos flacuchos socialmente agraciados trazan un bonito círculo. Los de dentro del círculo son normales. A los de fuera hay que darles una paliza, machacarlos y reprogramarlos para meterlos en el círculo. Si eso falla hay que internarlos o compadecerlos, que es peor.

+ ¿Así que esta mal sentir lástima por ese niño?

- ¿Por qué sentir lástima por alguien redimido de las inanes normas de cortesía que son una completa idiotez, hipócritas y por tanto degradantes? El chico no tiene que fingir que le interesa tu lumbalgia, ni tus excreciones, ni donde le pica a tu abuela. ¿Te imaginas lo liberador que sería tener una vida exenta de todas esas empalagosas idioteces? No lo compadezco. Lo envidio.

W.F.A.G.T.

Seafoam

"El mar se convierte en nubes.

Las nubes se convierten en lluvia.

La lluvia se convierte en niebla.

Todas las cosas que tienen forma;

se desvanecen..."

W.F.A.G.T.

Poesía

   "¿Cómo hago yo para decirte mi poesía? ¿Cómo poner en palabras lo indecible, lo vislumbrado, ese destello sublime y esquivo desde donde se manifiesta la magia de un instante? 

   Porque la poesía, la verdadera , no es más que un simple acto ( que es mucho más que el verbo ), y surge explosivo en el mismo instante en que muere, en la víspera, y habita como un aleteo agónico, en la intención que ya fue..."

W.F.A.G.T.

Volver

Vuelvo..., pero, ¿a dónde? 

La sensación es siempre “volver”.
 
Retornar, una vez más, al sitio que se conoce, y nos reconoce. Modelar el acabado de una trama oculta que viene provocando, desde hace tiempo, empujones sutiles de marcada intención. 
Mirarse y redimirse en el reflejo acallado de nuestras propias y antiguas pisadas, desentraña ese silencio cargado de inquietudes que nos atormenta en la vigilia y nos amenaza entre sueños. 
El reflejo de un guión inacabado rige las tablas, y nuestros pasos temblorosos agitan el gastado telón. El texto recitado retumba en el eco de otras voces hace tiempo susurradas. Suspendido el drama que nos otorga una identidad, rostros vacíos entrechocan en una noche sin estrenos. Las puertas del teatro aguardan abiertas de par en par, y las huellas aquellas descansan en la última fila. 

Volver no altera la perspectiva, y el desconcierto lo inunda todo al salir, entre sombras y con el corazón moribundo, abatido por las últimas palabras de un final demasiado conocido.

W.F.A.G.T.